Я столько лет на свете этом

Жила, немая,

И вот теперь в толпе поэтов

Бреду, хромая.

Я в этот хор разноголосый

Вошла напрасно.

Как потревоженные осы,

Они опасны.

Как избалованные дети,

Они жестоки.

Ну и кому они на свете

Нужны, пророки?

Они гудят сердитым роем

И умирают.

И Время тряпкою сырою

Их след стирает.

И все равно — игра природы —

Живут поэты,

Восходят грифельные оды

Из мутной Леты,

И Муза резвая смеется

И плачет снова,

И если что и остается,

То только — Слово.