Не зарастет, не зарастет

Народная тропа,

Пока по не идет-бредет

Народная толпа.

Но хоть вознесся до небес

Главою исполин,

Толпе — что Пушкин, что Дантес,

По барабану, блин.

И прорастает трын-трава

Сквозь маску божества.

Толпа права,

Толпа права,

Она всегда права.

Все это — левая ботва,

Слова, слова, слова.