Какая грусть! Конец июля,
Опять с утра ветра задули,
Опять тяжелые кули
По небосводу побрели.

Они – из Лема, из Стругацких,
Они текут, они струятся,
Они плывут, их плоть – вода,
Сырой туман, кристаллы льда…

Они несут дожди и грады,
В них спят раскаты и разряды,
Они до времени тихи…