Она уехала далёко,

Она, как пташка, улетела,

Ей наша вечная морока

Осточертела.

Она была такой способной,

Она на радио блистала

И Заболоцкого читала,

Переживая бесподобно.

И вот — взяла и усвистала.

И вот — взяла и упорхнула,

Умчалась, как в лазури тучка,

И даже ручкой не махнула,

Такая сучка.

Такая маленькая стерва —

Была и нет, и нет возврата.

Ей хорошо теперь, наверно, в далеких Штатах.

Ее кефир зовется «йогурт»,

Ее судьба — не наше дело.

Мы — те, которые не могут…

А у нее — своя дорога,

Такая долгая дорога

В иных пределах.